El viento arrastra despacio las hojas secas, como un juego erotico .
Ellas bailan al compas de las rafagass y suben y bajan y se mueven y
se arrastran en posiciones de figuras que uno imagina.
Como si quisieran conquistar o despedirse de los arboles que fueron su hogar.
Yo las miro pasar.
Algunas muy amarillas, otras anaranjadas y otras muy secas.
Pasan y van a ningun lugar, me entretengo mirandolas, imaginando nombres y personas.
No veo el motor que las hace bailar y moverse de aqui para alla.
No veo el viento, pero lo siento.
Me roza la cara, me despierta y le pregunto a donde se dirige.
no me responde, pero la respuesta llega cuando las olas del mar se hacen pequeñas.
Igual que los sueños .
No los vemos, pero los sentimos, los vivimos.
Pero ellos, los sueños, no paran en el mar, el mar los potencia
y se convierten en sueños dorados con la sal y el sol y la luna que los broncea.
Entonces se convierten en inmortales sueños de realidad (SB)
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